face oculta
descarada
nas prebendas
nos favores
de uns tantos biltres
senhores
da alta roda impostores
entre si trastes
mais nada

face oculta
escancarada
em tão altos pedestais
e tão sábias decisões
que se de perto os olhais
vereis ladrões
e mais nada

ditam leis
bradam sentenças
são os reis
das desavenças
e vós que os sustentais
vede bem quanto lhes dais
para não vos darem nada

récua vil
clube infecto
dejecto de Torquemada
são mais de mil
em seus fraques
com seus cheques
e achaques
perfídia é prato dilecto
desta corja nestes saques
sempre sugando a manada

e nós p’ra qui
vamos indo
nem chorando
nem sorrindo
apenas vendo
e mais nada…

Com a devida vénia ao Google, mas sem cobrar nada, também, pela publicidade, aqui deixo o meu abraço a esses nossos ancestrais, Astérix e Obélix, que me deliciaram nas imberbes meninices como na «idade da experiência». Aliás, essa será a diferença subtil entre épocas da nossa vida: a idade das experiências e a idade da experiência… Entendam-se sempre ambas como valores relativos, claro.Nos jornais, nos noticiários de rádio e tv, mais um atentado, no Médio Oriente, com não sei quantas centenas de vítimas, uma criança a morrer de gripe A ou talvez não, com deficiente assistência ou talvez não, uma mão-cheia de pequenos tubarões da costa portuguesa que foram constituídos arguidos em mais um intrincado mistério que será insolúvel, como todos os mistérios dignos desse nome, em que somos férteis, ou talvez não… Depois, a xaropada dos futebóis em que apenas me consigo espantar com a capacidade infinita de se poder comentar até ao infinito com baboseiras, lugares comuns e absolutas faltas de senso com os quais, apesar disso, toda ou quase toda uma comunidade se deixa envolver, como se disso resultasse o pão que falta às bocas.Há um padre pistoleiro, ou talvez não. Uma criança russa abusada por um tribunal português, ou talvez não. Um espectáculo ao vivo feito por um artista ao morto. Há um índice qualquer que regista que o cidadão português pode contar, por vida, com cerca de quarenta e tal anos de felicidade, o que, sendo simpático e auspicioso, é pouco credível.E há o Astérix e o Obélix, se calhar filhos dos nossos ancestrais avós, mais consistentes, mais reais, mais próximos do que toda aquela chusma de delírios em que os noticiários transformam o nosso mundo quotidiano.Valha-me uma poção mágica que me proteja da invasão noticiosa, bem mais invasiva do que a romana…

Em Santo Amaro de Oeiras, uma comunidade de moradores promove encontros de vizinhos, cria feiras de bairro, organiza eventos musicais, divulga e protege a miríade de aves que habitam um espaço ainda frondosamente vegetal…O meu chapéu por tanto afecto. Pareceu-me até, divisar numa velha árvore um discreto sorriso de cetáceo, congratulando-se com tanto desvelo.
Em Carcavelos, reatada a tradição da procissão de Nossa Senhora dos Remédios, a comunidade agita-se, entre fé, devoção ou mera curiosidade, em torno de, afinal, um pretexto mais para as gentes se encontrarem…

… ou as forças vivas darem um ar da sua graça, reconquistando e devolvendo, ainda que por breves momentos, o espaço urbano para outras graças que transcendem a sem-graça do ramerrão quotidiano.

A Banda da Sociedade Recreativa e Musical de Carcavelos que mantém um invejável currículo que ultrapassa a centena de anos.

Num salto à Sociedade Portuguesa de Autores, com o Pedro Barroso e o seu último livro, editado pela editora Temas Originais, caímos no braço dos Contos Anarquistas, expressão de ser e de estar a ver e interferir no mundo à nossa volta…

… num exercício de cidadania partilhada – se me for permitida a redundância – em forma de pequenos contos saídos da alma que temos. Eivados, também, daquele modo danadinho de ser e de estar que nos enforma e que um olhar interessado captou, para próprio e alheio desfrute.

Pela livraria Ler Devagar, foi ontem o lançamento de uma revista de artes, a Inútil. Uma sala cheia de gente que se preocupa com essas deliquescentes inutilidades em forma de música ou poema ou fotografia ou… seja lá o que for que passe pela cabeça de alguém, na qualidade de ser vivente, que lhe basta. Uma coisa Inútil, pois, que não será demais…

Em remate de apontamentos, aquele a que crinhosamente chamarei de maduro, o Michel, que pela Ler Devagar expõe, há largos meses, os seus objectos moventes – que explica e descreve com minúcia a quem mostre interesse em ouvi-lo -, construídos com restos de quase tudo e com os quais reconstrói o tempo, a cidade, o universo.

Deles fala com uma evidência lógica que apenas pressentimos através das suas palavras, mas a que rapidamente aderimos, se o quisermos, com um brilho menino no olhar que mais não é, afinal, do que a cumplicidade que ele busca, para que o seu universo faça sentido…

Ainda no dia 4, caía a tarde, e a poucos quilómetros de Castro Daire decidimos, em boa hora, fazer um desvio do caminho principal para um destino não programado, mas cujo nome nos suscitou curiosidade: Moura Morta.Mal chegados e tivemos pronta confirmação da boa escolha feita. Regressados a uma viagem no tempo, dir-se-ia, ao passar pelo vetusto de construções e empedrado, em que o forte e omnipresente odor a estrume de gado, antes mesmo de tropeçarmos com ser humano vivente, nos dizia estarmos ainda numa comunidade viva.

Do inusitado da denominação da terra nos falou, em forma de história em verso, a D. Célia Matias, a quem fomos levados por uma embaixada de mocinhas dos seus dez anitos, outra prova da vitalidade da terra…

Talvez a mera intenção de efeito decorativo não o tivesse pensado, mas a mim pareceu-me estar ali um verdadeiro ex-libris da povoação, que nos saudava mal entrámos em Moura Morta…

… Depois, alguns dos responsáveis pelo olor que cobria a povoação entraram em cena, à hora do regresso das pastagens, bamboleando a sua pachorrenta mas determinada caminhada, mil vezes calcorreada, a causar apreensão aos citadinos.

Nem a suave beleza da pelagem fazia esquecer a cornamenta, que parecia atravessar a estreitíssima estrada, de lado a lado…

Dia 5, já próxmos do termo do passeio, foi o momento de visitar o Mosteiro de Santa Maria de Cárquere.

Ali por onde vagueiam lendas de D. Afonso Henriques, fomos espreitar, por detrás do altar-mor, a pedra sobre a qual teria ocorrido o milagre que lhe curou as pernas e salvou o reinado, mandando a boa-fé acreditar que assim teria nascido Portugal, ainda que a prudência aconselhe outros aprofundamentos e estudos que permitam casar a lenda com a realidade, tanto quanto o correr dos séculos o permita.

No segundo altar da nave principal, um misterioso segredo:

– o altar móvel esconde uma série de pinturas murais, das quais não logrei apurar a origem.

Como habitualmente, quem sabia partilhava o seu saber com os demais, em enriquecedoras palestras de circunstância, que deram outro tempero à viagem.

Aproximava-se o remate da aventura. Apeteceu-me colocar aqui, quase como corolário do passeio, a Menina Sol, pintura da nossa companheira de viagem, Aline Daka…

… que veio do Brasil para ser recebida pelas magníficas cores outonais com que os nossos campos se vestem.

Porventura, por estas e por outras, a nossa proverbial fama de hospitaleiros…

Eu dei por mim a jogar ao Jogo do Galo, lançando caruma de pinheiro e bolotas sobre o velho granito da escadaria perto do Mosteiro, pois a cada um a sua arte própria de buscar o segredo das coisas…

… como a Fernanda Frazão nos parece mostrar, sob o olhar aquiescente da Manuela.

Havíamos, ainda de seguir para o Mezio, para uma lauta e tradicional refeição de feijoada de chouriço.

Mas, de algum modo, ficou ali, junto ao Mosteiro de Santa Maria de Cárquere, escrito o encerramento do Passeio das Mouras, reflectido o céu no tanque onde repousavam as flutuantes folhas do Outono, num toque de melancolia que rima bem com estas circunstâncias.

À nossa anfitriã, Maria Estela Guedes (ver TRIPLOV), os nossos agradecimentos por este transporte ao mundo real dos sonhos. Haveria que muito esmiuçar para revelar uma falha na organização e que, afinal, apenas serviria para lhe realçar o brilho de todo o enredo.

nada digo de meu
mas a voz ecoa-me no silêncio dos labirintos
coisas de nada
nexos esparsos na bruteza dos dias
onde a pele se nos muda
no atrito áspero dos caminhos
percorridos

nada digo de meu
mas a fronte lateja-me em cada palavra solta
ali
onde o vento fustiga
a carne viva das falésias
abismo que os meus pés pressentem
atraídos por poentes luminosos

nada digo de meu
mas fere-me esta vontade de gritar
que se rasga na garganta
em tom de fado
encenado por um actor impávido
num palco sem plateia
buscando uma deixa que alivie o olhar
já cego de tantos projectores

por fim
epitáfio

nada digo de meu

de resto
são só palavras o que tinha para vos deixar

há tão pouco tempo
para o tempo
que ao passar por nós
nos leva o tempo
de ter tempo p’ra dar voz
ao nosso tempo

sobrevem depois o vão intento
de não ser em vão o pouco tempo
em que tento
emprestar-lhe um novo alento

mas o tempo a destempo
dá-me tempo
num espaço fugaz
num contratempo
de dizer
afinal
que estou sem tempo