Alguns amigos talvez se melindrem, mas asseguro-vos que não vale a pena. O que agora escrevo é uma mera opinião, não é um juízo moral ou ético. É uma reflexão crítica abstracta, se quiserem. Um desabafo, também, perante algo que me é incompreensível – de onde, porventura até, a insuficiência seja minha…
Mas, na verdade, não compreendo a atitude do não-voto. Imaginemos, então, que estamos numa reunião de amigos, à volta de uns copos de boa camaradagem, em amena discussão de tempos livres…
Compreendo o desencanto. Compreendo a fadiga ou «exaustão democrática». Compreendo o aborrecimento. Compreendo o sentimento de assistirmos sistematicamente a expectativas defraudadas.
Como compreendo bem tudo isso, ainda para mais eu que, desde o 25 de Abril de 1974, voto sempre nos vencidos, quaisquer que sejam as eleições.
Mas somos cidadãos, gente! E mesmo que saibamos ser «o cadáver adiado que procria», para quê antecipar esse estatuto?
Por vezes, tendemos, até, a complicar raciocínios, esgrimindo elaboradas catilinárias – justificadíssimas, aliás – contra a política e os políticos, que sustentam a nossa lassidão.
E isso não nos dá um novo alento para nova demanda de algum Santo Graal nas nossas vidas… ou na dos nossos filhos, dos nossos netos ou tão-só daqueles a quem queremos bem?
E a sensação de pertença a uma comunidade, da qual não somos marginais, por muito avessa que ela nos seja?
Eremitas não somos, mesmo que alguns poetas pretendam afastar-se do mundo mundano, esse é sempre mais um estado mental do que uma realidade vivida.
E por falar em poetas, recorrendo e parafraseando um dos maiores, o grande Torga, permitam-me dizer-vos:
Não tenhas medo, ouve: É só um voto Um misto de vontade e sacrifício… Sem qualquer compromisso, Cumpre-o atentamente, De coração lavado. Poderás branqueá-lo Anulá-lo Por desamar Para irritar, Ou por seres demais sensível à tristeza. Na segura certeza De que mal não te faz. E pode acontecer que te dê paz…
ele é o homem na cidade o homem-voz de um povo inteiro que pela sua voz era diferente
cantor de um fado em dó maior por si sentido por esse povo em sua voz ser renascido a reinventar o amor nas ruas frias da cidade enferma enferma de liberdade até à redenção enferma de saudade até ao coração que a razão cultiva o outro fado do outro lado de toda a vida que há em Lisboa num beco esconso mas corre mundo e corre a vida até ao osso ou à medula do que mais vale
a nossa voz que ele redimiu e reforçou onde a palavra se engrandece de pedra e rosas de andorinhas de uma loucura ao desencanto e as tabuinhas de uma janela feita do espanto que acontece depois do pranto depois da prece quando se ergue a voz do povo onde Lisboa sempre amanhece…
Valendo mais cedo do que tarde, cá vos deixo o meu poema de Natal para 2020. Vai com ele um abraço e um brinde à Vida. E votos para que a vossa saúde esteja forte e para que continuemos a encontrar-nos por aí…
passo por este Natal como se Natal não fosse passo pelo Natal como se nem houvesse pedem-me que viva como se não vivesse – nunca estive preso que agradecesse… –
lá fora choveu está frio e eu vejo pela vidraça que tudo parou mas vendo melhor o Sol o mar o vento a soprar percebo que ao fim nada em mim mudou só este torpor o garrote imenso de mal respirar esse algo indizível que nos rouba o ar
mas passo o Natal como se nada fosse pois que há na Terra a fome e o frio o medo e a guerra que sempre acontece como há o riso o sonho e a vida que já amanhece
quero então que o Natal seja um recomeço e seja também quanto lhe apetece dar passos em frente a caminho da esperança
e que mais não seja – ao longe e muito ao de leve – o primeiro choro de alguma criança nascida a Dezembro deste inverno duro e a mãe que a teve se atreva a erguê-la aos céus deste mundo gritando que ali nasceu o futuro.
o Outono é a cor das folhas sem vida que anunciam o Inverno porque há sempre um propósito naquilo que aconteceu por ter de acontecer como se o inverno não tivesse a superior missão de anteceder a graciosidade da Primavera para então reconfortados nos regozijarmos no regaço do Verão!
Poema e grafismo de Jorge Castro 05 de Novembro de 2020
… após leitura de poemas de «autores consagrados» que li aqui e ali – alguns de vós entendereis melhor o alcance da proovocaçãozinha, mas nem todas as cumplicidades podem ser do mesmo tamanho.
Se, em tempos, escrevi um «pastiche» de José Saramago que mereceu um comentário elogioso do próprio – e acreditem porque sou eu a dizê-lo! – porque não enveredar por caminhos poéticos algo diversos dos que me são habituais? Ora, lede e vede:
A modos que um poema pós-moderno vejo-me daqui ali sem sair de onde estou as cadeiras em meu redor despertam o silêncio dançando um tema de Gardel numa esgrima de pernas tentacular em amontoados de mobília sem sentido o som dolente do tango funde-se numa valsa estranhamente austríaca onde os violinos são como gôndolas venezianas mergulhadas em glaucos abismos de estridências vibrantes e eu e tu sozinhos sob uma aurora boreal pressentimos o desejo do solstício
ah se uma gaivota portuguesmente voasse nos céus de Phuket outro galo nos cantaria na urbanidade de Auckland onde pai e mãe me afagam na derradeira carícia antes da tempestade
somos tão poucos a voar que parecemos todos pequenos vistos da lonjura de estarmos aqui e ali sem sairmos de onde estamos…
